Худо дело, ох, на полях чертополох,
Ходишь, будто пьян, ноги путает бурьян.
На дворе поют петухи с утра.
А поля всё ждут — сеять хлеб пора.
Ой, да поспешу, травы сорные скошу,
Приведу коня, и за плугом встану я,
Крикну: