Лишь только имя, да, может быть занятие-
вот всё, что люди желают знать о нас.
Когда же все, что мучит нас готова рассказать я,
от них - лишь холод, холод всякий раз...

"Чего же ждать мне ?" - подумала тогда я.
"Ведь жизнь одна лишь , и так летят года!"
Легко ли было мне уйти из дома зная:
нельзя обратно, можно лишь туда...

Жизнь - это клетка, да, клетка , где одна ты ,
иль сон, который и в детстве ты гнала-
в нем от других людей стеклом отделена ты,
и, как не бьешься , не разбить стекла...
В нем от других людей стеклом отделена ты,
и, как не бьешься , не разбить стекла...

Когда мне грустно, тогда пишу я письма,
куда - не знаю, не знаю и кому.
Но между нами опять стекло повисло,
опять преграда каждому письму.

Стекла так много: глаза , веткины, окна...
Я так надеюсь, что вот исчезнет мгла!
Случится чудо вдруг - и вдребезги все стекла,
и между нами больше нет стекла!

Но жизнь - лишь клетка, да, клетка , где одна ты ,
иль сон, который и в детстве ты гнала-
в нем от других людей стеклом отделена ты,
и, как не бьешься , не разбить стекла...
В нем от других людей стеклом отделена ты,
и, как не бьешься , не разбить стекла...