Залы заполнялись пустотой, пока мы
Живо умирали, заполняя тексты эпитафий.
Мы вперёд идём, чтоб вынесли вперёд ногами,
Лапы к небу поднимая, спрашивая: "Что так небо давит?"
Мы подарили вам песен тома.
Вы проорали неуклюже несколько мотивов.
И вряд ли сорванные звуки залетят в дома.
Каждому чудаку для чуда этого хватило.
Я противен на вид. Будто ребёнок - подбит,
Полёты эти выставляя напоказ вам опять под бит.
Вместе с глазами широко я раскрываю душу,
Но темнота пустого зала всё душит и душит.
Эти концерты пролетают мимо вас,
А мы всё думаем, что пишем не треки, а бомбы.
Я приглашу ещё одну пизду потанцевать не вальс,
Но нас не запомнят - концерты для комнат.

Подняты руки, и залы забиты.
Глушат мотивы, и слепят софиты.
Строки растают на чьих-то ресницах,
А нам хотелось верить, что это не снится.

Залов пустота не обесценит наши чувства.
Знал бы, просто так не лез бы в память.
Наедине с собой сравню, кем стал и кем хочу стать,
От этих выводов на душу камень. В душу - шипами.
Надушенная шмара выдавит натужный стон.
У них всё просто и цивильно так - под ужин стол.
Мы разные и в комнате больше не кружим, стой.
Альтернативы мало. Я себе не нужен - сдох.
А в мысли лезет серость.
Тут все эмоции мои теперь поправит ксерокс.
Вы подпевали, подбивая выдавать эти концерты,
Но нам привычней под гитару где-то в центре.
Нас не запомнят, мы и не стараемся особо.
Особы скалятся и всё это знакомо так.
Куда важнее мне впитать эти неба красоты.
Наши концерты - не больше, чем для комнат кайф.