На улице февраль.
И он уже не так горяч, как будто бы май...
И мы стали совсем чужими еще не прощаясь.
Умирали слишко долго там,
Сонные кварталы будили с крыш,
Какое им дело вообще до нас?
Тише, тише, тише...
Фотоальбомы, все из окна вон,
То, что осталось - в мусоропровод.
Ценные майки и подарки увезут на мусоросвалку...
Ничего не осталось,
Мы совсем чужими стали...
Но я промолчу,
Ведь я мог сказать еще многое.