Скажи, отец, куда девалось все хорошее?
Я не могу уснуть и вспоминаю прошлое:
Пути, дороги и дорожные знаки,
Душой я чист, папа, но снаружи порочная накипь.
Я вспоминаю детство с горечью —
Мне было 9 лет, когда я осознал: отец был тот еще.
И вроде пронесло, ма, но я на грани снова,
Я снова сломан и во мне собирается злоба.
Да, я зову врагом того, кого любил как брата.
Как бы там ни было — вчера "сегодня" было "завтра".
Будет ли выбор у меня кроме напас и пива?
Ты прости, мой друг, только тогда я полон позитива.
Они говорят, я изменился, и кто бы подумал?
Видать оттуда постоянные ссоры с подругой.
Она устала слышать голос в трубку телефона:
"Ты прости, любимая, мои фанаты ждут альбома".
После работы закрываются глаза, но спать нельзя,
Мама, я зарос как партизан, не знаю сам:
Как долго я вынесу это, но видимо
К.Р.А действительно вынес их, потому...

Они ломают мои крылья, мама,
Они не знают ничего,
Но хэйтерят и мажут грязью мое имя, странно.
Убей меня или завидуй черной завистью,
Мне все равно, мам, я убитый мертвой памятью.
Это как верный бой, но под фальшивым знаменем.
ПраПровалитесь пропадом, горите пламенем.
Я поднимаюсь строго вверх и снова падаю.
Мама, прости, твой сын убитый мертвой памятью.