Он самый

мы были бы, если б дыханье не сбивали кочки,
мои поля порой правдивее, чем строчки.
так-то, я как ты, но не брит и бестактен,
храню те тетрадки, там, где на листах мы.

их перестали листать, и они выцвели,
тогда мы стали не мы с тобой, стали мыслями,
и когда мысли сдохнут, мы станем памятью,
её провалами, черными кратерами.

фатальный шаг на метр, последний взгляд на мир,
с той стороны, с которой деревья растут вниз.
я тут тоскую такой, а ты кричишь им: