Есть такая легенда- о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь. Но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и дается она ценой жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания... По крайней мере, так говорит легенда.
Знаю, в каждом из нас есть что-то такое-хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. Мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. Пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделаем первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить, правда?
Каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал прекраснее. Неужели ты не понимаешь? Мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего нам это будет стоить. А потом только остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.
Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы. Она сама не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней. Когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии,-мы знаем, мы понимаем. И все равно-грудью на тернии. Так будет всегда.