Опять ночь без сна, на лист ложится строка,
За ней другая, с ненавистью, болью — злая.
Типа я подрос, разменял тридцон,
Понтов не стало больше, остался пиздюком.

Жизнь порой по уху глушит басом.
На концертах ровно в кассах, тачка выше классом.
Только гнёт к земле так же, как и раньше.
Серые домишки Рашки-Федерашки.

Стало меньше дружбы, люди носят ценник.
Ну чё тут поделать? Работа в понедельник,
Есть семья, заботы. Затирают годы плесень.
Полезен врядли.