Чувство
незавершённости
Смотрит
в окно обречённо,
И время
на пятой скорости,
А поезда шли, шли, шли…

Темы,
Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы
Не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом.
Великоват он, чтобы стать тем самым 13-ым ароматом,
И плоская Луна бесит своим пустым циферблатом.

Ты слышишь, где-то
Летит ракета.
К концу сюжета
Поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета
Куплета будет не хватать.

Плохо.
Весна, обострение.
Сдохну.
Не имеет значения.
Космос
из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить…

Вата.
Та белая палата чутка маловата, даже если медсестра без медбрата.
В клетке
Давали мне таблетки редкие, и словом метким я делал заметки на этикетке.
Утро.
Не я будто писал этот бред, смысла нет, он делся куда-то, а это чья-то цитата,
В углу тетрадь смята… Какая сегодня дата?

Ты слышишь, где-то
Летит ракета.
К концу сюжета
Поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета
Куплета будет не хватать.

Так больно смотреть,
И не доставать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пат.
И не сбежать,
И не найти покой.
Граната с вынутой чекой, диагноз: стихопат.

Где-то
Летит ракета.
К концу сюжета
Поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета
Куплета будет не хватать

И когда стихла стихия стихов после недопетого лета,
Люди стали искать ответа в записках теперь уже точно мёртвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам.
Только в этом нет толка. Это как разобрать живого ежа по колким иголкам.